Algo se ha posado hoy
en mi jardín,
algo que no es
mariposa, ni es viento.
Algo dorado y nuevo,
que no es cabellera de
niño
ni juvenil trigo.
Algo ha nacido entre
las ramas viejas
y el áspero camino del
olvido.
¿Tendrá nombre?
¿Tendrá algún
apellido?
¿De cuáles congojas
has emigrado?
¿De qué truncas
ilusiones
y anómalos designios?
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