Andante De Estrellas

  Bendita la paz blanca de la paloma que enciende la formidable soledad del rayo incesante, el agua transmutando ausencias, el puente solitario extrañando pasos. Bendita la calma iracunda que se refugia en mis pupilas, el beso de mi madre en mitad de la frente los pensamientos alertas de oreja a oreja,, la cruz melancólica iluminando desgracias. Y benditas las tumbas enriquecidas con el luto de los pobres. Las que recuerdan, Las que recuerdan.

Si la muerte viene, acaso, y pregunte por mì mañana a las doce cuando estè ennegrecido mirando la noche. Si viene y no me encuentra porque mi cuerpo huyó con las sirenas, porque me llevò el dolor al otro lado del silencio a visitar a mis hermanos secuestrados en el llanto del viento. Si la muerte deja un recado bajo mi almohada, lèanlo y arròjenlo al mismo fuego que me consume.

Persistes en el silencio de la sangre, en el siseo metálico de ojos que no busco, por los pensamientos donde te llevo, por esquirlas de sal impactando la piel, entre los labios crepitantes, la dulce espera, el letargo inmóvil, como un tentáculo  gravitante que me hace pequeño, apresando mis intenciones sin permitir respiros ni buscar hallarme en un tropiezo nocturno con la mesura, con el dolor, con la pena, a través de la distancia, desteñida costumbre, reptante insinuación de postura insomne, de temblor de huesos, y piernas, y ecos hondos que te repiten.

Los días son un testimonio ululante. Es la espera lo que asfixia.

  Tu recuerdo son cuervos picoteando mi frente, estableciendo su poderío ronco. Y ojalá existiera un “nunca más”.

La tarde asume un nombre viejo, oxidado, casi, cerrojo lento para mi alma triste.

Estos hilos, este enfado de no ser desconcierto breve. Esta retórica forma de preguntarme “¿adónde?”.