Andante De Estrellas

Hazte amigo de la Ley, es mejor así, quizá más ruin pero elegante, alienta las tonfas cayendo sobre inocentes cabezas enervadas, repulsa el íntimo clima popular, salta el charco de la memoria para que no te ensucies tu almita pecadora, increpa la verdad, la consonancia, la providencia célebre y rómpete en un alarido entusiasta con la misma lengua bífida que enarbolas en lo alto ese azur ególatra. Besa las botas colaterales, defiende con fanático albedrío los barrotes humeantes, protege tu languidez onerosa con el enojo calmo de las humildes pupilas. Pero hazte amigo de la Ley, del silencio debido y el embebido, de los híbridos señuelos eufemistas, de la paz obligatoria con acidulantes, de la libertad soplada a huesos, cierra el puño de la infamia y disimula tu sopor con justicia. ¿Quién vendrá al surco de la sangre con un poco de misericordia, luego, quién cuidará mis abuelos fúnebres y mis abuelas descalzas? ¿Qué destej...

Es aquí, es ahora, en este espacio redundante, a través de los hechos y deshechos, por todo el tránsito y la huella gastada. Es en este sitio, con pertenencia o sin ella, con desazón, con entusiasmo, con la lengua mordida de palabras y el pecho entusiasta moderando un exilio. Es aquí, sobre esta soledad que me consume si no la escribo, en el espacio breve de tus manos cuando dibujaron anoche un recuerdo. Es en estos minutos que se suicidan mientras la horda pasa en mi frente dejando un murmullo de palomas. Es aquí, es ahora, desnudando sombras, acercando la flor del encanto hacia el rincón de los consuelos. No después de la llaga, no en los párpados bajados como persianas, no en la vergüenza del corazón descalzo, no con los brazos buscando anestesia en otros cuerpos deshabitados. Es aquí, es ahora, porque mañana queda demasiado lejos.

Te guardo cada día allí, en mi rincón favorito, donde nadie puede intoxicarte ni ahuyentarme los pensamientos. Te dejo para las cinco de la tarde cuando no vuelan palomas y necesito un destino aéreo, algo que me oriente levemente por tanta fragmentación crepitante. Te guardo entre mi piel y mis letras, sobre cada paréntesis desnudo, a boca abierta de silencios, te conservo para cuando el otoño muerda amarillas consecuencias. Te dejo próximo a los terrores, cerca de la herida que siempre duele, en este refugio de mi alma donde la muerte se asusta.

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Camina, tus pies se hunden en cenizas y temblorosas ausencias, sobre espejos de sangre virgen y despojos que aún exhalan ululantes estampidos. Camina, Amir, ¿Puedes sonreír? Un abanico de vitoreos te marca el regreso de norte a sur. Enreda en tu cuello la kufiya de algún padre muerto, alza la thobe de madre desaparecida y el dinamitado mintiyan de tu hermano sepultado. Camina, Amir, no existe sed ni frío, no hay tristeza ni viento fúnebre, no más resequedades polvorientas ni pájaros alados de la muerte. camina y sonríe, sonríe y camina, en casa alguien espera, Amir, as-salaam alaikum,

El tiempo se agota llorando sobre ruinas, no habrá nada después, el puente en huesos, la luz sangrando pergaminos sobre el horizonte. La desnudez retrocede hacia el fondo de la calle buscando agua, arroz, una compasiva razón para los muertos. Es ahora, no hay tiempo, los relojes se cansan de dar las horas sobre osamentas.

  ¿Cómo pueden mirar una estrella y no fugarse? Digo ¿Qué hacen para aliviar tanta monotonía uniforme, ese apego inmoral por lo torpe disfrutando solubles barbarismos? ¿Cómo hacen para abrir las manos sin esperar un desborde celeste, una sinuosa mariposa iracunda que ascienda suavemente entre sus penas? ¿Cómo viven en sudorosa paz uniforme, con sus sábanas automáticamente acicaladas y la sonrisa cerrada oportunamente como un balance? ¿Quién los obligó al mecanismo estentóreo, a la queja sublimada acurrucada en los bolsillos, con el dolor acoplando su risa a lo pavote y esa pirueta virulenta endulzándoles un absuelto café? ¿Cómo hacen para existir bajo tanto asombro  y sin alegría? ¿Sin una una bendita alegría? Poema premiado en Alicante (España) y por Editorial Converso (Buenos Aires)

A veces sucede que agosto es un mendigo pasando una mano fría por las paredes, desprendiendo recuerdos como telarañas asidas a la memoria. Viene a mis refugios, desciende, me ausculta, me conoce, y sabe también que mis delirios terminan siempre en primaveras.

¿Te deshizo la memoria en un parpadeo? ¿Alguien hizo naufragar tu silueta en algún abismo desconocido? No encuentro los espejos que te dibujaban, mi soledad ha quedado sola, los compromisos líricos se han mudado adonde el tiempo invita a jugar con los muertos. ¿Te ha capturado un desconocido abandono, alguna mano cósmica borró tus huellas del exilio? ¿Dónde guardará mi alma tantos fríos recuerdos?

Me desvela un nombre, hago jirones de sal con la angustia. voy exiliando palabras que no duermen.   Dentro de mis ojos, otros ojos.

La amplitud se adhería  a las formas, superficies y contradicciones que no vacilaban en suicidarse. Allí viene  una sombra a poblar la otra, ahora un silencio obteniendo  alas. Más allá, inquebrantable, mi pensamiento  intenta arácnidos  refugios.