Agostos

A veces sucede

que agosto es un mendigo

pasando una mano fría

por las paredes,

desprendiendo recuerdos

como telarañas asidas

a la memoria.

Viene a mis refugios,

desciende,

me ausculta,

me conoce,

y sabe también

que mis delirios

terminan siempre

en primaveras.