Metáfora

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 Algo en mí te intuye,

parece venir de otro tiempo,

de siglos atrás,

cuando contener

era apenas

una metáfora.

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AGOSTOS

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A veces sucede que agosto es un mendigo pasando una mano fría por las paredes, desprendiendo recuerdos como telarañas asidas a la memoria. Viene a mis refugios, desciende, me ausculta, me conoce, y sabe también que mis delirios terminan siempre en primaveras.
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AHORA

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Es aquí, es ahora, en este espacio redundante, a través de los hechos y deshechos, por todo el tránsito y la huella gastada. Es en este sitio, con pertenencia o sin ella, con desazón, con entusiasmo, con la lengua mordida de palabras y el pecho entusiasta moderando un exilio. Es aquí, sobre esta soledad que me consume si no la escribo, en el espacio breve de tus manos cuando dibujaron anoche un recuerdo. Es en estos minutos que se suicidan mientras la horda pasa en mi frente dejando un murmullo de palomas. Es aquí, es ahora, desnudando sombras, acercando la flor del encanto hacia el rincón de los consuelos. No después de la llaga, no en los párpados bajados como persianas, no en la vergüenza del corazón descalzo, no con los brazos buscando anestesia en otros cuerpos deshabitados. Es aquí, es ahora, porque mañana queda demasiado lejos.
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